Tol i-Laegomar

Иным – и сны иные…

Мне снится сон. Вот стою я. Я? Я. Я! Да, это создание в непонятном балахоне, ободранных до колен замаранных штанах, опоясанное невесть какой верёвкой, босиком – это я. Я стою перед толпой. Лиц не разобрать. Они все одинаково безлики. Они и я. Не мы. Они и я. Они против меня.

- Ты кто?, - раздался голос. Спросила женщина лет тридцати-сорока.

- Я – это я…

- Нет!, - мужчина говорит, - ты чужак! Убирайся подобру-поздорову!

- Но почему? – спрашиваю я. – В чём моя вина?

- Ты иной. Или иная?! Ты вообще, что такое?

- Я это я. Зовите Леголас. Можно Лас.

- А ты мальчик или девочка? – вопрос из толпы.

- Да… А кто это, девка или пацан?!, - толпа начинает гудеть.

- Да, наверное, это голубенький, вон, наряженный в бабье платье! – вырисовывается лицо и злая усмешка на нём.

- Нет! Это баба в мужицкое тряпье нарядилась! – и ехидный девичий смешок…

- А давайте проверим, мужик или баба? – доносится из первых рядов. И чьи-то похотливые руки тянутся ко мне. Хватают за плечи, тянутся к поясу!

- Не смейте! Скоты! Извращенцы! – Я вырываюсь.

- Ух ты… - недоумённое восклицание. – Ты, никак, претендуешь на то, что ты личность…

- …, - Я молчу.

- А ты… а… Леголас… ха-ха… будешь «леголаска»… иди сюда, детка… иди…

- Я отступаю. Но бежать некуда.

- А вы, девушка, какой ориентации будете? – спрашивает юная леди, и в голосе её издевка и вызов.

- Я вам не девушка! А ориентация у меня своя собственная. Оставьте меня, прошу вас…

- Ну… я больше не буду задавать глупых вопросов, - ответствует та же леди.

- А кого ты предпочитаешь? Мальчиков или девочек? Или и тех, и других?

- Мне это не нужно! Не интересно! Мир не сходится только на сексе! Какая вам разница, кто я! Я живу свою жизнь, а не вы за меня живёте её.

- Вы поглядите-ка на ЭТО! Какое «чистое и непорочное создание», - новый выкрик.

- Да это же блядь! Трассовая!, - ещё один хлёсткий удар словами.

«За что? Почему?», - думаю я., - «Им это зачем? Что я им сделал всем? Неужели я не имею права просто жить? Жить, не думая о том, что сейчас из-за угла выйдет какой-нибудь извращенец, жить, не стесняясь отличаться от всех хоть чем-то… Да просто жить. Радоваться солнцу, небу, звездам… Не видеть и не слышать этих, зачем я им… Зачем?»

Я продолжаю отступать. Шаг за шагом. Лицом к ним. Глаза в глаза. Сквозь белесую пелену различаю, оглядываясь назад, пропасть. И я к ней всё ближе.

- Да у ЭТОГО, наверное, шизофрения… Может, человек болен? Может, в больницу положить? Специалистам показать?, - голос участливый такой, искренний…

Я делаю ещё шаг. Я уже почти на краю.

- Да за что вы меня так ненавидите? За что? В чём моя вина?!! – Я уже кричу. Делаю шаг, и вот, я на грани. Я захлёбываюсь слезами. Я знаю, что плакать стыдно. Тем более перед врагами. Но сдержаться не могу. Я знаю. Шаг. Один шаг – и меня не будет. Совсем. Никогда. Им меня не достать.

Но и мне не видеть больше ничего.

Я боюсь. Да, мне страшно.

Я просыпаюсь

(08.02.2004)

Назад